Lo bueno de leer al tío Lagarto, no solo es que te despipotas de la risa, si no que también aprendes un poquito y cada vez más, de los lugares por los cuales pasas, en los cuales no merece la pena ir a toa pastilla si no que nos renta parar a disfrutar de todo lo que nos rodea. Gracias por tal documento. Un abrazo y al monte kioos!
Me emociona semejante relato.... Me suena de algo este Largatija y ese tal Mzungu... No se, no se....
Me agradaría sobremanera Alberto.. "si ese es tu verdadero nombre"... ¡me encanta que vuelva la portería! al final es lo que nos gusta... hay grupos de guasá que hablan de ruedas, de bielas, amorigüadores, etc... pais!
Hay un grip que lo flipas Pacorro! Esta tarde, cortando alguna rama a 42 grados el tito Alfonbiker y yo hemos flipao en colores..... Que caló payo! Y como entraba la cerveza luego.... Pabernosmatao...
Otra más a la saca. Y es que la Marathón de los Barrancos de Calatayud no defrauda a nadie. Por eso es una de las citas ineludibles del calendario biker en Aragón y allende nuestras fronteras. Allí que estuve. Vive en Cielo, como en los mejores tiempos, desapareciendo en plan virtual. Naturalmente, como la espuma de la cerveza. Eso sí, con motivos más que justificados. Y es que si no llego a casa a la hora me cortan la cola, para no volver a salir nunca más. Pero todo a su tiempo.
La Marathón de los Barrancos. X Edición. Viernes tarde. La cosa pinta fatal. De fiestas por S. Isidro se puede complicar bastante la intervención. Uno se lía, se lía, y al final no ve ni la luz. Menos mal que a base de ámbars se pueden pasar estos tragos, y como dicen los entendidos eso hidrata que es una barbaridad. Pues tira, dale. Aprovecha para salir ahora que el domingo lo tienes comprometido. Así es, espera una ruta con calor, dura, entretenida y con alguna sorpresa… Uffffff, espero que no necesite la ambulancia porque mi forma física (si alguna vez la tuve este año, aunque las formas también incluyen las redondas, que son actualmente las mías) es más bien penosa, lamentable y casposa. Más de bar que de bici. Pero no nos centremos en eso. Total, que el sábado una putivuelta, por los bares más reconocidos de mi pueblo, con parada en todas las tabernas de Pascua, un arrocico negro para compensar el esfuerzo, bien de mortero (ajolio) y postre y con eso me aseguro una reserva (por si no tuviera ya, cagóntxós) de hidratos de carbono. Luego pensando casi me arrepentí, por lo del día siguiente. Ya sabéis. Vamos que te tiras a la loza y dejas un way-point de lo más apañao. Gritos de la Jefa, loza con un estropicio del 15, y con más señales en el inodoro que en una batalla de chinos. No problemo. Se avisa al “de las cañas” para que desatasque y ya está. No sé para qué hace falta tanto gritar. JIJIJIJI. Bueno, a lo que voy vengo. Como los niños y los leggins son los únicos que dicen la verdad yo os voy a relatar en primera persona mi impresión de ayer. Dura, calurosa, divertida y a mi modo de ver necesaria. Es por lo que fui. Esa necesidad de compartir ruta con los colegas de Calatayud por lo menos una vez al año y deleitarme con el garbacillo autóctono es totalmente necesaria. Allí estaban Pep- “one”, Alfombrillas y Jesusico para darle color al asunto. Habían preparao una encerrona más que regular por los barrancos del Fargüest Bilbilitano. Una reata de entre 20 y 30 aberronchos se agrupaban frente al bar para dar la salida. También estábamos unos cuantos de los históricos (de esos que casi no peinan ya ni na) Con saber y km en sus espaldas. El tío Sylvestre, Zaca, Joaquín, Pepe, Alfonso, que ya nos conocemos hace muchos días. Grupos de La Almunia y pueblos adyacentes y los componentes del bttcalatayud. La salida después del café. Como mandan los cánones y las buenas costumbres. Un par de fax, enviados. Después de pillar wifi en el bar de salida, poco miedo. Bici preparada y arranca. Salida nueva y subida por barranco sencillo. Aquí empieza la aventura. Los primeros pensamientos. *****, mañana entreno. De los productores de: “Mañana salgo a correr”, “Me pongo a régimen” presenta la sudada padre en la primera rampa. A disimular. Así, un buen rato pero los rampones y zonas técnicas paralizaban la marcha. Menos mal. Total que entre ponte bien y estate quieta nos llegamos a la Cruz de Armantes y de aquí al Arco de Piedra. Esta vez me ha gustado mucho la opción elegida. Foto. Retratos. Hijopustimo en estado puro a cargo de varios componentes que hicieron la risión y una pequeña avería técnica que el tío Paco me salvó. Para variar. Ahora hacia el Far West de Calata-Utah. Cualquier foto aquí parece tomada en el país de los yanquies. En breve tuve que separarme de la orda de orcos a lomos de los corceles de chapa y carbuncio pero mereció la pena. A pesar de ser el cumpleaños de mi chico me negocié un minibono para poder ciclar y es que si no me da un yuyu. Por eso no dije mucho en casa porque no hay nada más peligroso que una mujer con información incompleta, sacando conclusiones, así que te piras y que salga el sol por donde quiera. En resumen que lo pasé pipa. Un par de incidentes, uno al salir de una barranquera que me dejó sin tracción y me dejaron la bufetera como para comer garbanzos con cuerda (sin consecuencias) y otro que vi, un chaval que aterrizó, el pobre, para saldar el incidente con una brecha entre las cejas y unos golpes suficientes como para hacerlo retirar. Mejórate chaval, que no sea nada. Y entre ponte bien y estate quieta que me fui con Rubén –de la Almunia, Emilio de Calata y el tío Joven -Ciclos Joven- a ritmo de salsa por las barranqueras de grava un poco pestosillas, eso sí, hasta llegar a Terrer y luego por la paralela hacia Calatayud. Un ritmo alto que casi me sacan los ojos, pero estos del rallye ya se sabe. Están sin vacunar. Gracias por esperar compays. Después de todo, llegamos antes de lo que yo me pensaba. Una gozada. A pesar de que llegué deshidratado mereció la pena, un par de cocas y tiempo para llegar a casa. Incluso pronto. Buen saldo. Mereció la pena, ¿había dudas? Un placer rodar por el “little red cheap” bilbilitano con los colegas de Calata y una parte mínima de lo que algún día fue, si realmente existió, la Sección Maña de la VT. La Vieja Tronca. Esa idea que sólo con susurrala se evapora. Orgulloso estoy de haber participado en tan maño evento. Gracias koooos.
Lugares míticos para bikers místicos. Jejeje. Ha sido un placer compartir con vuesas mercedes unas horas de btt y portería.
¿Una vuelta en bici de carretera? ¡Qué dilema! Siempre que llega esta época pasa lo mismo. Las noches alargan, las terrazas se pueblan con especies que salen del letargo invernal. Ambiguas noches que mezclan al borracho y al madrugador (este guiño del Sabina es eterno), y al final no sabes si podrás salir al día siguiente o no. No podrás levantarte si tomas una última birra pero ¡qué bien se está! Casiquemelatomo. Hala. Ringgggggggggggggggggggggggg. Endiol, el despertador se venga con su desgarrador rugido matinal y te abre en canal mientras ves tu vida en diapositivas, el cielo se desploma sobre nuestras cabezas y maldices las horas de sueño consumidas con los colegas en vez de un descanso reparador que te llevaría a ponerte de un salto mortal el colutte y la lycra, o en su defecto los baggies y la camiseta de enduro. Esto es así, la vida está plagada de elecciones. Bueno pues. Hoy toca carretera. Un par de whatsapps (medio de comunicación que se ha comido al e-mail y por supuesto a las llamadas de teléfono) y arreando con los faroles. Trago de agua. Siempre he pensado que era una contradicción que después de una noche toledana en la que te pones morado de cervezas, con lo cual vas hidratado de sobras, jejeje, al día siguiente te levantes con reseco, resaca, resico, re-todo. Ostiasya. Qué injusto es esto de la fiesta cunado cumples unas cuantas primaveras. Ya nada es lo mismo que cuando frisabas los 20-30’s. Pasas a otra dimensión. La del clavo, el peso sobre la boina, la espalda me duele y cosas así. Y es que si con 40 te levantas y no te duele nada es que estás muerto. Ya estoy, que voy a donde vengo, o así. Descuelgo la máquina de tortura. Puro tupperware. Carbono hasta en las sirgas. Claro, luego no pesan nada. Esta máquina es una auténtica locomotora de tragar kms. Me calzo las gafas y la brillantina, el maillot “preto” que me realza el busto y la lycra explosiva terror de las nenas. Un par de calcetines de “competi” y a por las zapatillas de carbono. Jodo macho, parezco un extraterrestre. Menos mal que estamos en época de carreras, cicloturistas, o como quieran denominarlas. La PR-200, la Subida a Huesca, ….(así hasta 100). Salgo maqueao. Da gusto. ¡Qué style! Reluciente como caballero de la Edad Media en un corcel que no pesa ni lo que un tambor de Dixan. Hayquejoese. Me reúno con los colegas en el cruce concertado y veo que los tíos están sonrientes. Malllllllllllllllllllll. Ya conocéis el dicho: Vente, vente, hace mucho que no salimos a entrenar. Da por seguro que te van a sacar los ojos. Bueno al pan, pan, y al vino ……………Fernández. ¿Qué tal kiolllls? Bien, bien, pasa al fondo. ¿Ves aquel bote blanco? Pues vete aplicando con la brocha. Yo asimilo y creo que esto ha sonado a que la ruta va a ser un pelín dura. Cara de mus. No problemo. Ja, ja, ja. A mí me la vais a dar. Noto como me tira el cuello y se estira el maillot en la zona de cuello. Mis partes pudendas inferiores se han subido hasta el medio de las clavículas. Toca disimular y colocarse a dar pedales. La mitad de la “gruppeta” no está mal. Allí me camuflo y me dejo llevar los primeros compases del día. Voy calentando. Surgen los vapores y ruego al Señor que continúen así por lo menos hasta la mitad de la salida. Desde Villanueva de Gállego en dirección Norte, hasta Zuera no hay problema, son 10 km llanos. Luego el desvío hacia las Pedrosas tampoco, a pesar de que empiezan a aparecer algunas rampas que me llevan a engancharme. Subo y bajo como la goma del culotte. Al final un pelín de recuperación, platanico al canto y a fardar de lo bien que lo has hecho. Por dentro te come el miedo y sudas tinta china. Pero hay que esconder el sentimiento porque estos lobos huelen el miedo y no quiero que me arranquen la piel todavía. Desvío por las Pedrosas dirección Marracos. Carretera local mal asfaltada pero con ese glamour que nos gusta a la gente de monte. Poco tráfico, mucha zona abierta, todo muy exterior y con mucha luz. Una auténtica gozada, salvo alguna curva cerrada con gravilla que hace las delicias de algún inadvertido que tiene que pretar el culo hasta que no le cabe ni un pelo a martillazos. Y es que la vía es realmente estrecha. Pero bueno entre ponte bien y estate quieta que nos plantamos en la Sotonera. Aquí es obligatoria la parada. Chavales tomad un café, relajaros, disfrutar de las vistas y la amabilidad de una gente acostumbrada a vernos. Por fin alguien que no nos mira como las vacas al tren. Descanso, sombra, hielo, una barrita, conversación y ……………..seguro que sólo queda lo peor. Hasta ahora sólo habíamos hecho sobre 60 km del ala y la velocidad en ningún caso superó los 26 km/h de media. Hecho bastante prometedor. Falta la vuelta. Risa nerviosa. Alguno va afiliando los colmillos. Esto me huele a lo peor. Salimos cuesta abajo y enseguida nos ponemos enfilados sobre la hilera del canal rodando a la sombra de los pinos en la carretera auxiliar en buen estado. Con poca pendiente se hace llevadero pero veo con pavor cómo sube la velocidad de crucero. Ya no son los 27-28 km/h sino que aparecen cifras con un 3 delante. Mallllllllllllllllllll. Creo que me voy a poner otra vez al final del grupo. Pedalea y sufre. Bueno más bien sufre y no te descuelgues del grupo. Esta es la máxima a respetar en un grupito de “amigos”. No te distraigas, no bebas del bidón, atento a las rampas y a los movimientos. Jodooooooooooooooooo un frenazo. Casi me como al de adelante. Un palmo más y al colega Carlos le aparco la bici en la forcacha del culo. Menos mal que los frenos cumplen y el corazón responde. Susto. Adreanlina y a continuar. Cruce de Almudévar. Bien. 80 km de distancia y no he petado. Parece que la cosa pinta regular. En mala hora me dio por salir de la cama. Los cohetes empiezan a calentar, 35, 37, 39, 42, ….llevo el fondo de ojos más rojo que el Ben Johnson. Siguen subiendo. La dirección es hacia Zaragoza, el piso en buen estado, la pendiente ¿negativa?, la aceleración constante. 44. Creo que empiezo a verme el hueso del fémur rojo por dentro. Agárrate macho. Siguen bajando. Cruce del Temple. Aguanto. Me duele hasta el pelo. Mantenemos los 40 y tantos. El grupo empieza a hacer relevos más cortos pero intensos, no bajan la presión del calderín. Ontinar. Estamos cerca de Zuera, por Dios qué sufrimiento con el aire en contra durante estos 20km. Sólo he podido acometer mis dos relevos un tiempo limitado y es que me vine arriba, me vine arriba y al final me he tenido que comer los mocos y bajar a la retaguardia. Y con suerte aguantar. Zuera. Ya no puedo más. No sé qué sudar. Las gafas me patinan y culo está más cedido que si me hubiese aplicado cera el Rocko Sigfredi. Para mis adentros pienso que esto no puede durar mucho más. En un último intento de suicido ciclista me hago otro relevo y nada más subir veo que los tres primeros del pelotón no calzan venas. Eso no es dilatación, eso es un pantalón de pana. ********. Ya podrán. Y depilados hasta las uñas de los pies. Bueno, es igual. Un esfuerzo y estoy en casa. 110 km. La tortura a punto de acabar y para colofón una rampa. Yo me meo. A rastras y con el corazón partío entre darles una paliza o felicitarles por el entreno me voy hasta ellos y con lágrimas en los ojos les doy la despedida ya en mi pueblo mientras pienso: Un beso y que tedenpolculo. Me habéis matao, traidores. Es lo que tiene ser de monte y ellos auténticas máquinas de carretera. Pero fuertes como el vinagre. No me puedo quejar. 118 km a una media resultante de 29.4 km/h y un total de casi 4 horas de pedaleo no es desdeñable. El desnivel acumulado es poco. Alrededor de 800 mt. De positivo ya que el entorno es llano, pero con rampas. Las sensaciones maravillosas para los amantes del sado y la mañana una gozada el poder compartirla con los amigos. En resumen, un perfecto entreno y un día de bici…………….diferente.
Muy buena crónica Albertijo, yo también me he comprado una "flaca" o no? Je je je, como están las cabecicas.... Hoy me ha llegado y me echo al monte con ella en media hora.
Gensanta qué impresión. Da miedo verla de cerca. Tiene que subir paredes verticales. ¿Qué marca es, John Deere? Esas Surly tienen buena pinta. Ahora toca maquearla con el más puro style endurero y a darle cera. Felicidades por la nueva máquina primo
Ya sólo quedan dos intervenciones gloriosas de puertacos del Pirineo. Míticos e imprescindibles a criterio del que suscribe este documento. Ahí va uno.
